Revista Chilena.com


           











 

                       Armando Blin





(N en Santiago, el 20 de Mayo de 1893).
No contorsiona la frase, no rebusca su tecnología poética, so pretexto de sutiles y verbales refinamientos. Así su verso resulta fluido, llano, fácil.

Cultiva de preferencia el sonetín.
Y, a decir verdad, por su calor y movimiento, los sonetos de Blin no parecen forjados en ese clásico molde de hierro.
Su composición «María Cenicienta»,-declamada con franco éxito en el Ateneo de Santiago, es una feliz rememoración del hermoso «Crepúsculo) de José Asunción Silva.

Ha viajado por casi todo Chile, de Tacna a Valdivia, región esta última en donde tuvo oportunidad de admirar esas espléndidas floraciones del sur, que con sus orquestales rumores nutren de panteístico lirismo el sediento espíritu de los turistas que buscan el olvido de las monotonías de la urbe.

Blin ha logrado, así, recibir sensaciones estéticas directas de la naturaleza, del campo, del viaje, del ambiente; lo que le ha evitado en mucho la producción de una simple labor refleja, como ocurre a quienes, al escribir, rememoran bajo la influencia de una fatal obsesión, lo leído en libros y revistas.




                                                                                                                     --------------------------------------------------------------



                      
                                         
                                                                

DESNUDEZ




                                                        Senda de paz dormida
                                                        entre los brazos de los troncos rudos.
                                                        Me he dejado llevar por la avenida
                                                        como si fuera con los pies desnudos.

                                                        Flota y vaga
                                                        un aroma de flores.
                                                        La tarde se apaga
                                                        con una larga estela de rumores.

                                                        Quietud, oh la quietud
                                                        del momento feliz, agonizante..!
                                                        Y esta hermosa virtud
                                                        de ser infante.

                                                        Y esta locura de sentir el lento
                                                        nacer de una alborada.
                                                        Flotar, flotar quisiera sobre el viento
                                                        envuelto en esta luz fina y dorada.


                                                     …………………………………





                                                    


                                              
                                 

MI CIGARRO




                                                        Es íntimo confidente
                                                        de mis horas de tristeza;
                                                        él envuelve mi cabeza
                                                        con sus tules, dulcemente.

                                                        Mientras que mi mente loca
                                                        descansa, tranquilo fumo,
                                                        y gozo mirando el humo
                                                        que borbotea mi boca.

                                                        En largas noches de frío,
                                                        tú, cigarro, amigo mío,
                                                        entibias mi alcoba helada.

                                                        y sumido en embelesos
                                                        yo te pago con los besos
                                                        de aniquilantes chupadas.

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                           CONCIERTO NOCTURNO




                                                     Canta un gallo en el corral,
                                                     ladra un perro en la alquería,
                                                     y llora su hipocondría
                                                     la rana en el manantial.

                                                     Cerca de mi estancia, un grillo
                                                     (que también se une al concierto)
                                                     entre las hierbas del huerto
                                                     reza su corto estribillo.

                                                     De dos sonoras campanas
                                                     melancólicas, lejanas,
                                                     se oye el quejumbroso acento.

                                                     y el bosque, uniéndose al coro,
                                                     modula su largo lloro
                                                     arrancado por el viento.

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NEBLINA




                                                          Con su aliento de humedad,
                                                          tenuemente blanquecina,
                                                          baja lenta la neblina
                                                          enturbiando la ciudad.

                                                          Por los callejones viejos
                                                          los faroles alineados
                                                          parecen ojos cansados
                                                          de pretender mirar lejos.

                                                          Como apariciones quietas
                                                          los álamos sus siluetas
                                                          en largas sombras diseñan.

                                                          Los viejos sauces, en tanto,
                                                          hacen más denso su manto,
                                                          y bajo su sombra, sueñan...
                        
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