(N. en Talca, en 1894.) Es un poeta, sin duda alguna, este adolescente modesto y desconocido que dedica sus mejores horas en plasmar sobre líricos moldes sus jornadas de alma, en cuanto se lo permiten los cerebrales y prácticos estudios de medicina.
Labrador silencioso del arte, su actuación en la vida poética es anónima. Sus versos forman un álbum personal voluminoso. Encierran una fruición de sinceridad y ternura deleitables, que arranca chispas de verdadero ingenio a su espíritu, y que, más tarde, con los tesoros que le ofrecen el ejercicio de la experiencia, los incultos poemas de la vida y la profundidad secreta de sus actos, pueden convertirse en un fuego de inspiración ferviente y definida.
Domina la forma y la idea no le es rebelde. Aquella tiene entonaciones varoniles y sólida complexión; y ésta es menuda y vacilante, pero suele tener arrebatos y energías. que la yerguen a las supremas alturas.
Confiamos en que Garcés Baeza, como buen Caballero del Espíritu, no deponga su magnífico acero y se tienda a dormir, fatigado e inexperto, sobre los arenales ingratos del Ideal.
¡Qué pálida tarde! ¡Qué frío, qué frío! ¡Qué tarde sin luz! ¡Qué triste las cosas, calladas, sin brillo: son almas que sueñan en santa quietud! Yo siento en mi espíritu, repleto de ensueños, la racha de Otoño... (Ya las hojas secas llenan los senderos). Callados senderos: ¿donde están los coros?. En el viejo mármol el chorro divino ¡qué triste murmura! Se mecen las ramas, muy lentas, sin ruido. (Un cisne atraviesa la quieta laguna). Yo no sé qué exhalan las cosas: yo tengo inmensa nostalgia, ansias indecibles, algo de esos cuentos azules, fantásticos, de genios y de hadas. ¿Qué es de la princesa de los bucles de oro? ¿Qué es del hada bella?... (Murmura la fuente sus penas de Otoño. Ya muere la tarde... Los árboles sueñan... ………………………………………
