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                 Diego Dublé Urrutia





(N. en Angol, en 1877).
Desciende de una familia de esclarecidos guerreros.
En 1898, publicó su primer libro de poesías Veinte Años, que recuerda a Numa Pompilio Llona y a Juan de Dios Peza.
Inició su carrera diplomática, en 1902, como segundo secretario de la Legación de Chile en Francia, país desde el cual enviaba correspondencias literarias para «El Sur de Concepción y «El Heraldo» de Valparaíso.

En 1903 apareció su principal obra poética Del Mar a la Montaña, que fue todo un éxito de librería.
Aquí canta la naturaleza de Chile central, el propio terruño, con sus aguas, sus montañas, sus campesinos, en un ambiente netamente criollo.
Es un primoroso paisajista nativo, y en esto se diferencia esencialmente de Pezoa Véliz, quien ahonda mucho más en los repliegues del alma chilena, por lo cual supera a Dublé en el calor y movimiento líricos.

Desempeñó la Secretaría de nuestra Legación en Río Janeiro desde 1906 a 1908, año en que fue ascendido a Encargado de Negocios en Austria.
La casa Garnier de París le imprimió su hermoso volumen Del Mar a la Montaña, que contiene las poesías publicadas aquí con igual título, lo más selecto de Veinte Años y algunas composiciones inéditas. La «Revista de América» correspondiente a Enero de 1913, da a conocer cuatro capítulos de otra obra de Dublé: «Le Muria, Títeres para niños grandes, Vida y aventuras de un lemur en Le Muria y Tierra firme, novela humorística y filosófica».
En Diciembre de 1913 dictó en la Biblioteca Nacional de Santiago una conferencia sobre el notable escritor chileno Ignacio Pérez Kallens (Leonardo Penna), tal vez nuestro mejor estilista. La Biblioteca Internacional de Obras Famosas, tomo XII, dice que Dublé tiene en preparación varios trabajos literarios: Don Pedro de Torres, Doña María de los Nidos, San Bruno, Doña Catalina de los Rios y Don Diego de Almeida, explorador del desierto de Atacama.

Se publicó aquí, en 1915, su bella composición «Fontana Cándidas, en la cual se nota una marcada renovación de su estilo descriptivo hacia una tendencia menos detallista.
La juventud ha aplaudido francamente este poema. Ojalá sea él la iniciación de una faz más trascendental de la intensa labor de Dublé, un tanto olvidado por su forzado alejamiento de nuestro actual ambiente artístico.




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LA VOZ DE LA RAZA





                            España?... Francia?... Roma?... No! no!... No turba el vuelo
                            de mi alma la nostalgia de sus campañas de oro
                            en donde habita y reina, como un distante abuelo,
                            el viejo sol latino: ¡Risueño sol!-No lloro,
                            ni tiemblo, ni me agito por los brumosos montes
                            de la Germania heroica o el setentrión distante,
                            ni arranca al ojo mío sus, patrios horizontes
                            la enorme y formidable visión del balbuceante
                            imperio que hasta el cielo remonta sus viviendas:
                            mansión de águilas locas, laboratorio augusto;
                            que hace temblar a Hohenzollern sobre su trono adusto
                            y estremecerse al Anglo bajo sus viejas tiendas.

                            Pequeño como un grano de arena, sueño, espero,
                            perdido aquí, en el fondo de mi nativo estero.
                            No aspiro a la mar honda de que hablan los alciones
                            errantes que atraviesan, volando, las naciones
                            y los mares... Me basta, para la gloria muda
                            de mi ambición, tendido sobre la arcilla ruda
                            que holló mi planta siempre, saber lo que le cuenta
                            la savia engendradora a la raíz sedienta;
                            oír el rumoreo del encinar futuro
                            en la simiente muda; bajar al reino obscuro
                            del porvenir; ser hombre, ser hijo, ser esclavo,
                            ser bardo, serlo todo por este pueblo bravo,
                            por este mundo nuevo sumido en la penumbra,
                            que desde el alto polo la Cruz del Sur alumbra;
                            por esta virgen ruda que adora mi alma inquieta
                            con fiebre evocadora de amante y de poeta!

                           ¡Ay, del cachorro torpe que las maternas ubres
                            desdeña, porque en ellas no está la leche fuerte
                            de la africana leona! Desgarra oculta mano
                            con hierros de nostalgia, la frente que no advierte
                            la luz y en ella mora. Precisa ser gitano
                            plumón de cardo loco para entregarse al viento,
                            cruzar tierras y mares con su turbión violento,
                            ser paria en este mundo, y errar por él proscrito,
                            sin detenerse nunca, como Caín maldito!

                           ¡Mozo! la tierra agreste que te sustenta, cava;
                            pídele fuerza y sea tu amiga y no tu esclava.
                            Respeta, roble joven, el bosque: genio suyo
                            es tu potente genio y es gloria dél, tu orgullo.
                            Alma sensible que oyes à la distancia y sabes
                            hasta lo que preludían las errabundas aves,
                            escucha en torno tuyo y acoge el peregrino
                            cantar que tu alma busca, y alegra tu camino!

                            Y tú, alma mía, canta las penas y ternuras
                            de tu progenie amada. Sé lumbre en sus obscuras
                            cavernas. Canta, canta, la mar gloriosa, el llano
                            fecundo, la montaña que aún guarda un eco indíano,
                            y esparce sueños dulces y luz de estrellas nieva
                            sobre esta cuna agreste que abriga un alma nueva!

                            En las amargas horas del gran camino, en donde
                            nadie protege a nadie, ni humana voz responde
                            cuando el altivo llama, hasta para tu guerra
                            dos báculos gigantes del cielo y de la tierra.
                            No desprecies la ortiga, ni el vendaval contrario,
                            ni las silentes bocas, ni el coro tabernario
                            de los batraquios: todo para el potente es bueno
                            como la miel; le alegran el odio y el veneno.
                            Que no es el himno grande la nota dulce y pura,
                            sino el clamor unánime que el águila en su altura
                            recoge: tempestuoso, tiernísimo, protervo,
                            mezcla de insulto y ruego, de amor y de odio acerbo.

                           ¡Oh, espíritu! ¡Sé fuerte! ¡La tierra intacta espera
                            tu amor: arraiga en ella, y arriba! siempre arriba
                            remóntate, cual llama de incendio, prisionera
                            del suelo que la nutre y del azul cautiva!...

                                                  ………………………………………






                              

FONTANA CÁNDIDA




                                                   Para mí, nada pido,
                                                   dadme una rama de árbol, una roca,
                                                   y las tendré por nido.

                                                   Mi nombre, pronunciado
                                                   con ánimo gentil por vuestra boca,
                                                   me hará creerme amado.

                                                   Evocad mi memoria
                                                   al ver una luciérnaga, una estrella,
                                                   y me daréis la Gloria.

                                                   Pobre es mi celda, pero
                                                   a veces canta o se lamenta en ella
                                                   el universo entero.

                                                  ¡Mi Ideal!...lo harta un perfume
                                                   de yerba fresca; en la oblación de un beso
                                                   su mole se consume.

                                                   Llama que al cielo amaga
                                                   es mi ambición...que un niño cruza ileso,
                                                   y una lágrima apaga.

                                                   Todo lo tengo; y, breve,
                                                   cabe en un verso mi caudal: más grave
                                                   es un copo de nieve.

                                                   Detesto el mal, y amigo
                                                   del malo soy, -mi carne bien lo sabe-
                                                   pero a mis jueces digo:

                                                   Dolor me apacentara.
                                                   Soy el loto que sorbe en agua impura
                                                   Su aroma y su miel clara.

                                                   Mi cuerpo, con sus lodos,
                                                   dejádmelo, que es mío; con su albura,
                                                   mi espíritu es de todos…

                                                   Y así, aspirando al cielo,
                                                   y aspirando a la tierra, y aspirando
                                                   a la quietud y al vuelo.

                                                   en este inquieto viaje
                                                   me siento derribar de cuando
                                                   en cuando por el contrario oleaje.

                                                   Y duermo... y en el sueño
                                                   me pregunto: ¿quién soy?... ¿quién me conoce?...
                                                 ¿Estoy despierto o sueño?...

                                                 ¿Es crimen, es mentira
                                                   el placer que me aflige?....
                                                 ¿santo goce el dolor que me inspira?...

                                                   Y alguien responde: acaso
                                                   el ángel bueno que me guarda; el malo
                                                   que me perturba el paso;

                                                   Dios mismo: acaso Cristo,
                                                   por la boca del lodo en que resbalo
                                                   o el lirio que conquisto...

                                                   Y el dictamen obscuro,
                                                   bajo el aire celeste, en la vigilia,
                                                   deformo o transfiguro.

                                                   en dádiva secreta;
                                                   en salmo de esperanza a la familia,
                                                   al amigo, al poeta;

                                                   En hieles del despecho;
                                                   en áspid que amenaza por la espalda 
                                                   y me emponzoña el pecho:

                                                   En un meditar solo;
                                                   o en hoja y flor que en ática guirnalda
                                                   tiendo a los pies de Apolo...

                                                   Ya aletazo aquilino
                                                   toca mi ciega fuente, y va a los vientos
                                                   el chorro cristalino:

                                                   Milagroso fantasma
                                                   que enloquece a los pájaros sedientos,
                                                   y a los árboles pasma.

                                                   Ya mi ala a Dios exalto,
                                                   y mi pluma se inflama como loca
                                                   en su fanal más alto.

                                                   Ya mi bordon requiero,
                                                   y no aquieta mi labio hasta que toca
                                                   la sandalia de Homero…

                                                  ¡Tu cielo azul, tus lares!
                                                  ¡Patria! Nevado monte! Casa vieja!
                                                   roble de mis cantares!

                                                   Que tu amor me apacigüe
                                                   quiero ser en tu rama dulce abeja,
                                                   solitario copigüe…

                                                   Y, tú, que el agua acreces
                                                   del mar en que me esperas, con tu llanto
                                                  ¡Madre!...¿no fui mil veces

                                                   golondrina en tu alero;
                                                   Rey Mago en tu Pesebre; en tu quebranto
                                                   serenador lucero?...

                                                  ¡Oh, Amor!... Para invocarte
                                                   unjo de aromas finos mi piel ruda,
                                                   mírome en tu agua, aparte…

                                                   Para ablandar tu reja
                                                   pido al hambre su súplica más muda;
                                                   a la torcaz, su queja…

                                                   Y si me das oído,
                                                   y me entrega su miel tu labio joven,
                                                   en tu más hondo nido

                                                   vuelo a asilar mi aurora,
                                                   para que las alondras no me roben
                                                   la eternidad de tu hora!...

                                                   Mas, ¡ay! cuán poco dura...
                                                   Murciélago me ve la tarde triste,
                                                   candil, la noche obscura.

                                                   Cabe la turbia poza
                                                   gime la rana humilde: por su alpiste
                                                   mi ruiseñor sollozal...

                                                   Dios, patria, amor, ensueño,
                                                   se me apartan... Embriágame el Olvido
                                                   con su fatal beleño;

                                                   y me entrego a mi suerte,
                                                   frágil alga que azota enfurecido
                                                   un aquilón de muerte...

                                                   Y al vendaval, el alga:
                                                  ¡Muévate, oh Dios, mi lóbrego destino!
                                                  ¡Mi confesión me valga!...

                                                   Y al alga, el vendaval:
                                                   flota y canta; serás carbón divino:
                                                   te mudaré en cristal.

                                                  ………………………………………







                        

TIENEN LAS CAPUCHINAS…




                                                          Tienen las capuchinas
                                                          una campana,
                                                          colgada de una viga
                                                          desvencijada;
                                                          laúd de mal agüero,
                                                          que sólo tañe
                                                          cuando las capuchinas
                                                          se mueren de hambre.

                                                          Cuando a la medía noche
                                                          su voz resuena,
                                                          la misteriosa esquila
                                                          no pide, ruega... Ruega, y con tanto acierto,
                                                          que al otro día
                                                          ya no se mueren de hambre
                                                          las Capuchinas…

                                                          Cuántas almas hambrientas,
                                                          abandonadas,
                                                          cruzan por nuestras calles
                                                          sin ser notadas!...
                                                          es que nunca han tenido
                                                          las pobres almas,
                                                          como las Capuchinas
                                                          una campana;
                                                          un esquilón de hierro
                                                          que al mundo advierta
                                                          que ya se mueren de hambre!
                                                          que ya están muertas!...

                                                          Almas que por la tierra
                                                          cruzáis calladas:
                                                          la caridad del mundo
                                                          quiere campanas!...

                                                  ………………………………………








                                   

EL CARACOL



                                                     Cuando la brisa barría apenas
                                                     las nieblas grises de la mañana
                                                     y al arrastrarse por las arenas,
                                                     con sus espumas como azucenas
                                                     jugaba, en sueños, la mar cercana,
                                                     junto a la choza de sus mayores,
                                                     se despidieron los pescadores.

                                                     La bruma triste los envolvía:
                                                     ella gemía ¿qué haré yo ahora?...

                                                     Y una gaviota revoladora
                                                     oyo al marino que le decía
                                                     que era su virgen, su pescadora,
                                                     que no llorara, que volvería…

                                                     Y como urgiera ya el tiempo: «toma
                                                 --le dijo el mozo-ya el viento asoma,
                                                     la gente sale ya viene el sol...>>
                                                     y recogiendo del agua clara
                                                     que entre las rocas la mar dejara,
                                                     más armiñado que una paloma
                                                     puso en sus manos un caracol:

                                                  «Que él te recuerde lo que te quiero,
                                                     que oigas mis quejas en sus rumores;
                                                     de cierto, vale poco dinero,
                                                     pues que son pobres nuestros amores,
                                                     pero es eterno su rumor suave,
                                                     y aunque es humilde, su labio sabe
                                                     de los remotos mares bravíos
                                                     y de los mundos que voy a andar,
                                                     más que tus padres y que los míos
                                                     y más que el viento que habita el mar…>>

                                                     Ambos lloraron: un ave inquieta
                                                     grazno sobre ellos; el humo lento
                                                     de las chozuelas de la caleta
                                                     blanqueaba apenas, como un aliento;
                                                     y bajo el cielo más transparente,
                                                     tras la fortuna que se ama en vano,
                                                     partió el navío, rumbo a Occidente,
                                                     sobre el inmenso y augusto océano.

                                                     Y cuenta el viento que desde aquella

                                                     mañana triste ¡fatal mañana!
                                                     acariciada por la doncella
                                                     la humilde concha de porcelana,
                                                     le habló en su lengua de rumoreos
                                                     de viajes locos, de pechos fieles,
                                                     e remembranzas y devaneos
                                                     junto a la borda de los bajeles,
                                                     de aves errantes que van a pares
                                                     buscando albergue sobre los mares,
                                                     de tempestades y de ciclones
                                                     y de esos tristes besos perdidos
                                                     que van con rumbos desconocidos
                                                     bajo las altas constelaciones…

                                                     Y el tiempo vino, silente y grave,

                                                     siguiendo siempre su ruta ciega,
                                                     con el misterio de aquella nave
                                                     que en una extraña canción noruega
                                                     lleva invisible su casco lento
                                                     bajo las brumas del mundo aquel,
                                                     siempre azotada de un mismo viento
                                                     con un fantasma por timonel…

                                                     Y con los años la niña hermosa

                                                     cuya frescura ya ajaban canas,
                                                     mirando al agua desde la choza,
                                                     vio marchitarse la tinta rosa
                                                     de sus mejillas, antes lozanas...
                                                     Aún no clareaba detrás del monte
                                                     y ya copiaban el horizonte
                                                     sus grandes ojos color de mar;
                                                     y en ellos iban las golondrinas,
                                                     en sus revuelos de peregrinas,

                                                     a ver las barcas ultramarinas

                                                     que en lontananza solían cruzar.

                                                     Y siempre, siempre la suspirante

                                                     y humilde prenda de amor, seguía
                                                     contando historias del nauta errante
                                                     llenas de inmensa melancolía:
                                                     ya eran nostalgias desconsoladas,
                                                     en lo infinito del mar lloradas,
                                                     noches de nieve que el viento azota,
                                                     miserias y hambres en tierra ignota;
                                                     triste cortejo que siempre avanza
                                                     por esas rutas, en que sus huellas
                                                     deja, guiada por las estrellas,
                                                     la banda loca de la esperanza.

                                                     Y el tiempo alado siguió en su vuelo,

                                                     y en sus mudanzas siguió la mar,
                                                     y al campo santo más de un abuelo
                                                     en la caleta fue a descansar:
                                                     siempre escuchando la voz lejana
                                                     la pescadora tornose anciana;
                                                     barcos ignotos aves de paso
                                                     ya del oriente, ya del ocaso
                                                     la mar surcaban cada mañana;
                                                     sólo aquel loco bajel risueño
                                                     que al occidente partiera un día
                                                     tras la fortuna, que es sólo un sueño,
                                                     en lontananza no aparecía.

                                                     Y de la concha susurradora,
                                                     la amable historia, doliente asaz,
                                                     seguía oyendo la pescadora
                                                     vaga y distante cada vez más;
                                                     la sombra triste de otros amores
                                                     cruzaba a veces por sus rumores;
                                                     hasta que un día trajo el destino,
                                                     con los clamores de un torbellino
                                                     y entre infinitos ecos perdida,
                                                     la última queja del peregrino
                                                     sobre una roca desconocida...
                                                     Y entre las brumas de la mañana
                                                     de un taciturno día de invierno
                                                     sobre cuatro hombros subió la anciana,
                                                     vuelta hacia el cielo la frente cana,
                                                     por las colinas del sueño eterno...

                                                     Dejó la tierra como paloma
                                                     que abandonada su alero deja
                                                     y errante sigue de loma en loma
                                                     tras del amado que se le aleja...
                                                     Le dio la tumba refugio blando
                                                     y allí a su lado siguióle hablando
                                                     junto a los mares, el caracol,
                                                     del sueño eterno la eterna espera,
                                                     y de ese humano vivir soñando
                                                     sola y distinta dicha sincera
                                                     que el hombre alcanza y alumbra el sol.


                                                  ………………………………………








                                    

LAS MINAS





                                      Ante el eterno y vago rumor de las mareas
                                      australes, bajo un cielo que enormes chimeneas
                                      mantienen siempre obscuro y en la ribera en donde
                                      bajo las verdes ondas el Nahuelbuta esconde
                                      sus ya domadas cuestas occidentales, medra
                                      la tierra en cuyo seno vive el carbón de piedra
                                      bajo nacientes bosques de resinosos pinos
                                      exóticos, en hondos filones submarinos,
                                      y hasta en el fondo mismo del mar, de cuyas aguas
                                      lo extraen los rastrillos para encender las fraguas
                                      y los fogones pobres.

                                      Cuando los estivales
                                      meses la costa alegran, llegan los temporales
                                      para aquel mar; los vientos del sur sobre las rocas
                                      empujan las oleadas rugientes y las locas
                                      espumas, levantando su risueña blancura
                                      hasta los mismos árboles, sobre la tinta obscura
                                      de los ramajes, posan su lividez de nieve.
                                      Luego viene el invierno. Llega la niebla. Llueve,
                                      y alto, sobre los verdes cerros de la ribera
                                      pasan las ventolinas sin que la más ligera
                                      ondulación enturbie los trémulos cristales
                                      del mar. Entonces bajan las lianas invernales
                                      a acariciar su imagen sobre las aguas. Chilla
                                      la pálida gaviota pescando por la orilla,
                                      y en la tranquila borda de algún lanchón posados
                                      meditan, largamente, los cuervos enlutados,
                                      mientras que allá en la altura cruzan con vuelo lento
                                      las nubes, en rebaños, arreadas por el viento.
                                      Pero ni el sol, ni el aire, ni las heladas brumas
                                      de los meses de invierno, ni el mar con sus espumas
                                      blanquísimas sonrien para los pobladores
                                      de aquellas tierras hartas de brisas y de flores;
                                      hombres descoloridos y adolescentes, viejos
                                      antes de tiempo, viven en aquel mundo, lejos
                                      de toda luz, en lo hondo de las obscuras minas,
                                      a rastras y arañando sin fe, con sus felinas
                                      uñas, la virgen roca donde el carbón se encierra...
                                      rasgando, tristemente, los senos insalubres
                                      de esta fecunda madre que se llama la tierra,
                                      madre con tantos hijos y con tan pocas ubres!...

                                                                            *    *    *

                                      Es triste y miserable, como la muerte triste
                                      la vida de las minas: el hombre allí no existe;
                                      la pobre bestia humana gastada y sudorosa,
                                      arrastra allí sus miembros entre la luz dudosa
                                      de míseros candiles, como cualquier gusano...
                                      El hombre es en las minas un simulacro humano.
                                      No es aire el vagabundo bostezo que en las frías
                                      labores olvidadas y ardientes galerías
                                      pesadamente flota, sacando los sudores
                                      más acres de los cuerpos de aquellos luchadores
                                      de las tinieblas; de esos humanos desperdicios
                                      que viven encorvados al peso de mil vicios
                                      y pasiones ajenas, porque para los hombres
                                      aún no ha llegado el brazo que aprobará que hay nombres
                                      y hombres, y hará sin vanos egoísmos ni utopías
                                      cargar a cada uno con las miserias propias!
                                      Pero en las hondas minas no alienta esa esperanza;
                                      la estrella anunciadora del nuevo albor, no alcanza
                                      con sus risueños rayos a calentar la pena
                                      de aquel obscuro siervo que ignora su cadena.
                                      Alguna vez, la bestia, cansada de tan cruento
                                      dolor, despierta y pide, con el ruidoso acento
                                      de las revueltas locas que encienden las angustias,
                                      un pan de limpio trigo para sus fauces mustias.
                                      Y ruge, pero entonces, ¡oh justa y santa mengua!
                                      el plomo o la metralla le destrozan la lengua,
                                      o acaso un calabozo sin luz ni amor, en nombre
                                      de los amables, dioses o de la paz del hombre,
                                      sepulta para siempre bajo su techo helado
                                      hasta el clamor sin eco del que pidio un bocado!

                                                                             *   *   *

                                      A veces en la negra ciudad de los ausentes
                                      del sol, entre el helado gotear de las vertientes
                                      y el son opaco y hondo que vibran las barretas
                                      al arrancar el bloque de las obscuras vetas,
                                      se escucha un misterioso clamor, el dolorido
                                      clamor de un gran cetáceo que se sintiera herido...
                                      algo como si un fuerte y extrahumano minero
                                      clavara, rudamente, su barreta de acero
                                      en las entrañas mismas de aquel país en penas;
                                      algo como distantes rumores de cadenas...
                                      es que allá arriba, en lo hondo del mar que, sobre el lomo
                                      de las cansadas minas, su pesadez de plomo
                                      descarga... algún risueño bajel, tal vez venido
                                      de las distantes tierras del sol, entre el rugido
                                      de las alegres olas y el vocinglero acento
                                      de cuervos y gaviotas, sus áncoras fondea,
                                      en tanto .que los rudos marinos dan al viento,
                                      largando las cadenas su eterna melopea...
                                      Arriba la esperanza, la luz, los sonrosados
                                      crepúsculos, el aire que alegra o que restaña
                                      cualquier dolor; abajo, los dorsos encorvados,
                                      la fuga de la sangre y el hambre cruel que araña.
                                      Y mientras en el fondo del mar, en lecho blando,
                                      las áncoras dormidas se sueñan navegando;
                                      y mientras el marino respira el aire fresco
                                      y alegra sus nostalgias, mirando el pintoresco
                                      paisaje de la orilla, las nubes que semejan
                                      fantasmas y los barcos que llegan o se alejan;
                                      abajo, en esas cuevas sin luz, en donde anida
                                      la tisis, los forzados bastardos de la vida
                                      empujan, arrastrando sus torsos por el barro
                                      tiznados y desnudos, un miserable carro;
                                      el carro en que al incierto fulgor de los candiles
                                      destella el rico bloque que arrojarán mañana,
                                    -hecho díamante u oro- las impudicias viles
                                      de algún viviente inútil, sobre el jergón de Nana!

                                                                            *    *    *

                                      El bienestar es pobre de amor y el egoísmo
                                      en la corriente humana sólo se ve a sí mismo.
                                      Aquel que sueña bajo la luz del sol, ignora
                                      las lágrimas del triste que en las tinieblas llora.
                                      De ahí que alguna mano caritativa y sana
                                      tenga que abrir los ojos a la miseria humana;
                                      mostrar sus pobres ropas a los demás mortales,
                                      desenterrar del tiempo la clave de sus males,
                                      romper la venda de oro que cubre tantos ojos
                                      y echar simientes nuevas en ruinas y rastrojos.
                                      Hoy que por donde quiera se alegran los caminos
                                      al eco de los cantos de aquellos peregrinos
                                      que ha tanto que dejaron la tierra: la olvidada
                                      Justicia, la risueña Esperanza y la sagrada
                                      Fraternidad; recuerden los que su voz escuchan
                                      a aquellos que en el seno de las tinieblas luchan.
                                      Y tú, mortal, que cruzas la tierra con los ojos
                                      clavados en ti mismo, levanta los abrojos
                                      que pisas, y contempla, si tienes alma, tantas
                                      espaldas como sirven para aliviar tus plantas!
                                      Y tú, viajero amable, que en los serenos días
                                      de la estación del trigo, piadosamente guías
                                      la paz de tu conciencia por esas ya taladas
                                      colinas, donde surgen las minas arruinadas;
                                      por esas rumorosas riberas de los mares
                                      de Arauco, donde sueñan las rocas seculares,
                                      en tanto que chicuelos desnudos, de los riscos
                                      arrancan encorvados, malezas y mariscos;
                                      al asomarte a un pozo colmado de aguas muertas
                                      donde las ranas cantan sus canciones inciertas,
                                      y en cuyos rotos bordes, hundidos y deshechos,
                                      los frescos musgos brotan y crecen los helechos..
                                      piensa en los tristes días en que por allí mismo,
                                      ceñudos y callados, bajaban al abismo
                                      los que hoy acaso duermen, hundidos con sus penas
                                      en el rincón más hondo del infeliz venero,
                                      sin que a turbarlos lleguen, ni el son de las cadenas,
                                      ni el eco de las anclas, ni el paso del viajero…

                                                  ………………………………………