(N. en San Felipe; 6 de Abril de 1885). Hijo de su propio esfuerzo. Tostado por el sol aldeano, de buena pasta, corazón sano, vigoroso espíritu. Como Víctor Domingo Silva, Gil .y Bórquez Solar ha hecho, para soñar y vivir, profesión de escritor. Desde los diez y ocho años ambuló en las oficinas de los grandes diarios porteños y santiaguinos, vaciando en sus columnas desde el artículo de fondo, correcto y macizo, hasta la prosa urgida y elástica de la sección cablegramas. No gasta melena ni gusta de aventuras nocherniegas: su modo de vivir es un ejemplo de buen sentido, así como el buen gusto adorna cuanto escribe. En él, la idea prima sobre el sentimiento. Su prosa vale más que sus versos. Águila es, pero herida en un ala: el estilo poético suyo está resentido de prosaísmo, de prosaísmo díarístico. ¡Es la suerte de tantos! Verse morir como poetas para vivir como periodistas, prácticos profesionales o adinerados consortes...
En los primeros Juegos Florales de Valparaíso (1910), fue laureado con la flor natural por su poema Gesta Patria, en que rapsodía los hechos más culminantes de nuestra Historia desde Pedro de Valdivia hasta el alborear de la República. (No es inoportuno recordar aquí a la Reina de esos Juegos Florales, la bella señorita Emma Bobillier Bañados, cuya prematura muerte contristo hondamente a los jóvenes poetas de este país. La gratitud de los pobres artistas ha derramado flores y versos sobre la tumba de esa Reina del Amor y de la Hermosura). Con el título de «Alma Chilena» (Valparaíso, 1912), publicó un volumen formado con lo más selecto de la poesía y la prosa literaria de Carlos Pezca Véliz. Contiene un Prólogo de Montenegro y un «In demoriam»: Epílogo de Augusto G. Thompson, escrito en Etén (Perú) y sendas poesías de V. D. Silva, Jorge González Bastías y Alfredo Guillermo Bravo. Es una edición esmerada, aunque no completa, pues un laudable propósito de selección omitió en ella algunos interesantes trabajos del autor de «Pancho y Tomást.
Es autor de otros poemas: La gran Ciudad, El Exilio, La Pléyade y Ahasvero.
Como corresponsal de «El Díario Ilustrado» y la revista «Sucesos» ha enviado (1915-16) impresiones de viaje y de la Exposición de San Francisco de California. Allá en la lejana Yankeelandía, Montenegro ha formado su hogar, el que, -según decir de sus intimos, -ha empezado a poblarse de ángeles rubios. Después de luchar en un medio desconocido, ha logrado crearse una halagüeña situación: escribe para diarios y revistas que en aquel gran país se editan en lengua castellana. Así obtiene por su labor periodistica una remuneración por lo menos diez veces mejor que la que perciben generalmente los corresponsales de diarios chilenos en el extranjero. Lo dicho: Montenegro es hijo de su propio esfuerzo, un bello ejemplo de la pujanza de nuestros compatriotas que, al sentirse asfixiados en nuestro limitado ambiente, emigran en busca de horizontes más amplios.
«Ahasvero»; el poema de la tristeza errante, ansia inefable, anhelos de aventura y reposo, desaliento que asalta de pronto al caminante, inquietud del vivir sedentario y fastuoso. La nostalgia de un vago país nunca habitado, cansancio de los días por venir, y tristeza de la marcha implacable que lleva hacia el pasado nuestra vida, este sueño de amor y de belleza. Marchar con la mirada fija en el horizonte, buscar la patria lejos de la tierra nativa, y queriendo alcanzarla tras el cerco del monte, seguir del espejismo la meta fugitiva. Rodar, rodar el mundo perseguido del tedio que adivina el mañana, que marchita sus flores, y sin hallar al alma para su ansia remedio, sucumbir bajo un fardo de miseria y dolores. El poema doliente de la legión que vaga buscando en el desierto la Tierra Prometida; y cuando ya el consuelo de entreverla le halaga, sentir que le abandona para siempre la vida. Inmensa caravana lanzada por la suerte a la senda por donde no se torna jamás, reposo le deparan las playas de la muerte donde la barca espera, sin timón ni compás.
El hombre errante
Le vieron las airadas tribus de Palestina hollar los legendarios caminos del Señor. Cual para el cán rabioso, de la plebe asesina sólo injurias partieron. Roma oyo su clamor. Antiguas urbes, ebrias de sangre y de festines, castillos medioevales, razas de allende el mar, burgos de altas murallas con lanzas y clarines, presas de espanto súbito le miraron pasar. París fue su refugio de un día. Los pastores de la estepa, los nombres de las selvas del Sur, repechando el sendero de los patrios alcores de su hogar le arrojaron como a trágico augur. La angustia del Milenio culmino cuando el paso del errante fantasma rompió su expectación: como un astro, perdido vino desde el Ocaso y se perdio en Oriente su macabra visión. Nunca se vio más raro y adusto peregrino: su figura encorvada bajo el roto sayal, con sus sandalias férreas y su bordon de espino ilustra las leyendas del ciclo medioeval. De su nariz la curva duramente aguileña, sus barbas centenarias, su voz de ronco son y el trágico alboroto de su nevada greña le acusan como estigmas de eterna maldición. El pueblo lo apedrea, las jaurías lo acosan; en extranjeras lenguas le insultan al pasar, y hasta los dulces niños en su dolor se gozan. La noche y el desierto son su amada y su hogar. Mientras por los caminos arrastrándose avanza, como una estrella luce su moribunda fe: cruzar tierras y mares, y un día, en lontananza, doblando la rodilla, evocar lo que fue. Y al ver surgir al fondo de la yerma campiña de la casa paterna la atroz desolación, las hierbas de su campo, los troncos de su viña sangraba de amargura su viejo corazón... Si aquella voz secreta que le empuja callara, al borde del sendero se echaría a dormir.... Y dejando a su espalda la patria siempre cara, ya piensa en el regreso, ya sueña con morir.
Dones malditos.
La maldición del cielo siempre es fecunda. Vaga torva legión de réprobos dentro la Humanidad; bohemia que el aroma que lo lejano embriaga, encarnación doliente de la Movilidad. Dispersas en el polvo de abandonada vía sus huellas se entrecruzan, profundas de ilusión. El rastro del meteoro, mientras luce, es su guía, no importa caiga a Oriente, al Sur o al Septentrión. ¿Donde su patria? ¿Al fondo de qué región incierta se oculta, o entre ruinas de qué remota edad? ¿De tierras sumergidas, o hacia qué raza muerta les llama la sirena de la Curiosidad? Pasan como sonámbulos pisoteando la vida, sin ver que, bajo el velo de una ambición fatal, su dicha no distaba del punto de partida lo que la criatura del vientre maternal. El joven forastero que a los rústicos nidos de la aldea desciende-¡oh amigos!-a implorar para sus labios cárdenos, para sus pies rendidos, un poco de agua fresca y un rincón del pajar. Ama como vosotros la vida lugareña, los plácidos destinos que se estancan, y el bien humilde pero estable que en la quietud se sueña: ¡vuestros goces envidía, vuestras penas también! Sus afiebrados ojos brillan con más ternura al fulgor de la lámpara, y el grupo familiar sentado en torno al fuego, con su alegría cura su esplin de un horizonte vacío y circular. Los juegos... las historias... El piensa en la lejana visión de un pueblecillo mitad huerto y jardín, donde junto a la puerta se extinguirá una anciana, rezando, por si ha muerto, o porque vuelva al fin. Y ella (¿por qué?) al recuerdo del hijo ausente evoca la figura del viejo peregrino que un día · se detuvo a su puerta. Y al gesto de su boca, ella le dio en su vaso del agua que bebía. Su voz ¡extraño enigma! recia como el díamante, sobre el cristal marcara rojiza trizadura. Y la joven esposa sintió que en ese instante el fruto de su vientre tembló con su pavura. Era el don misterioso de un profeta mendigo para el hijo deseado?-Su infancia miserable fue una sonrisa triste bajo el materno abrigo, y halló la vida odiosa y halló la muerte amable. Hasta que al fin la misma voz que le hirió en el seno maternal con imperio que toda duda ablanda, le echó a correr el mundo, ya calmado y sereno, al ritmo que sus pasos encamina: ¡anda! ¡anda!
