(En Santiago, 27 de Marzo de 1895.) En sus concepciones se nota ausencia de ese sensualismo malsano que afea la obra entera de algunos poetas jóvenes.
Con Vicente García Huidobro y Carlos Díaz, redactó la revista de arte «Azul». En 1914 publicó un tomo de versos, Junto al brasero, saturado todo él de un ambiente casero que evoca dulces y serenas veladas invernales. Lo posee una especie de culto por su hogar, sus antepasados, su casa solariega. Es de los que ven en el hogar un santuario de honor y de nobleza en donde se guardan venerandas reliquias de los abuelos. De Guzmán Cruchaga no podría, empero, decirse que en ese santuario supervive el recuerdo de insignes varones cuyas preclaras virtudes y heroicas acciones vinculadas a la patria historia no sirven hoy sino de heráldico emblema que vela y cohonesta en muchos casos la carencia de méritos propios de nietos y choznos.
En los últimos tiempos, ha evolucionado haciéndose más. introspectivo, sin abandonar del todo, por fortuna, esa su tendencia evocativa de cosas arcaicas. ¡Sentimiento filial es ese que al través del Olvido remonta hasta un mundo ya pasado y arrastra de allá del fondo un jirón de Recuerdo, una última remembranza de aquello que pudo. borrarse para siempre!. Se consigue, así, ensanchar la órbita del lirismo personal, echando a vuelo la fantasía por senderos que llevan hacia la prolongación de la subgetividad, hacia los troncos y raíces que dan aún savia al propio temperamento.
En el momento actual este poeta sigue un rumbo nuevo, que él ha encontrado en sí mismo, en el estremecimiento sentimental de su estro lírico. Aunque nunca hizo versos huecos y sonajeros, hoy se preocupa menos del rimaje de las coyundas métricas, que de la emotividad de su poesía tranquila y serena. Ha olvidado casi en absoluto la gimnasia cerebral de parodiar a éste o aquel pontífice del arte, o de trabajar versos en forzado número y volumen a los cuales el orfebre se cree en la obligación literaria de adherir, aunque sea esporádicamente, tales o cuales figuras retóricas. La poesía mana de su fuente espiritual, como el agua de un arroyo perfumada y fresca: En el ondear de esa poesía dulce y suave, hay blancas luces de alboradas y brisas tenues que mueven apenas las hojas y pasan dejando en los espíritus el eco de una armonía suave y serenamente emotiva.
En un momento de meditación y de nostalgia, el viento pasa turbio, mojado de lágrimas, mientras la Luna, que destila blancor por entre las ramas, alarga en la pared un miedoso temblor de manos pálidas. Así, casi literalmente, hay que repetir uno de sus breves poemas, cuya idea matriz aparece única, sin aditamentos preliminares o terminales, como es costumbre cuando se trata de producir efectos verbales o ideológicos. La sensación estética de este poema se dirige directamente a nuestras fibras sentimentales; esa sensación no nos hace razonar; sencillamente nos hace sentir imponiendo ante nuestro espíritu el prestigio de una poesía verdadera, legítima. Así triunfa el Arte. Así nos cautiva deliciosamente el lago, la brisa, la for, porque sí, porque entrañan y exhalan poesía en sus rumores, sus cromos y sus perfumes.
Casa de los abuelos, casa ruinosa y santa, casa oscura y dormida con alma de convento, un jardín de violetas y una fuente que canta burlándose del rezo sentimental del viento.
Casa de los naranjos, casa triste y oscura de mis primeras penas y mis recuerdos viejos, todavía en tus patios resuena la voz dura y enferma de la anciana que me daba consejos.
Todavía resuena sobre los corredores el andar suave y lento de los seres queridos que de ti se alejaron, casa oscura y dormida.
Todavía perfuman santamente tus flores, todavía se escuchan cuentos de aparecidos: «Esta era una princesa que pasaba la vida...) ………………………………………
ATARDECE
Las rosas se adormecen; el jardín se ha quedado soñando con el sol; el jardín está quieto y parece que el viento perfumado a la casona vieja le ha confiado un secreto.
El salón de la casa se ensombrece y se sume en la vaga tristeza de la tarde; la brisa entra al salón envuelta en el perfume de las rosas y deja el frescor de una risa.
El viento se ha dormido en el jardín y en una rosa blanca una abeja ebria de aromas; lejos un grillo canta, mientras en el salón la luna ilumina los gestos de los retratos viejos. ………………………………………
EL NIÑO EN LA LUZ
Voz infantil que vienes llorando. Tu fragancia da ensueño a mi jardín neblinoso de olvido, sobre el agua de nieve su cuento de oro escancia y trae una amorosa plumazón para el nido.
Carne tibia y dorada en la luz vespertina, manos que son recuerdo de otras divinas manos... icon qué delicadeza florecéis en mi ruina! (rosales taciturnos y cariños lejanos).
A la sombra de acacia que vierte mi canción, reposa, un sueño mío te servirá de almohada, ya que tienen los campos sangre de corazón y la tarde pupilas de novia abandonada.
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CON LA TARDE HA VENIDO…
Su mirada suaviza los objetos y deja en todo su divina gracia. Con la tarde ha venido. El aire tiene la tristeza y la luz de sus palabras.
Este cuarto florido de silencio se hace puro y sencillo como un alma.
Queda vaho de luna en las paredes viejas y carcomidas. Una vaga
melancolía de cuento apacible se deshoja en el sueño de la estancia. Tiene el jardín una sonrisa amable. ¡Qué tranquila y qué suave está la casa!
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EL AGUA DICE…
«Canta al durazno agradecido que te alarga las manos infantiles de sus flores rosadas.
Estruja y purifica la maravilla de oro que da luz a tu sangre.
Muéstrate sano y fuerte a los ojos del sol, corre desnudo como un alma y entrégate a los campos verdes y vigorosos, acaricia la frente de los lirios que te miran pasar y son humildes y conocen tu voz y tu belleza».
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LO IRREPARABLE
Cuando se fue sufrimos la amargura del perro abandonado que esperaba en el viento las palabras del amo....
Después la juventud ilusionada dijo los claros sueños en la nieve del campo y el corazón se fue con ellos.
Ahora que no hay flores sobre la tarde muerta pensamos en la novia que se fue.... (su recuerdo nos besa).
Soledad de castillos. arruinados tiene el viejo dolor y no llega su luz.... (la más cercana de nuestro corazón!)
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EN EL ALBA AZUL
Nevada y olorosa carne desconocida bien presienten mis manos la luna de tus manos; tu sonrisa de triunfo vagará por mi vida dando música a mis dolores cotidianos.
Oiré tus palabras en la voz de la lluvia, sufrirá tu dolor el viento en los cristales.... Otra vez el recuerdo de tu cabeza rubia, luminosa de antiguos oros sentimentales.
Tus ojos darán una voz distinta a las cosas familiares; bendita tristeza de quererte que alarga la pequeña sonrisa de las rosas en el camino helado por la luz de la muerte.
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LOS CAMINOS HUMILDES
Rostro desvanecido detrás de los cristales donde sufren los últimos oros crepusculares.
Sinfonía del viento, melancólica amable, olor a río, a tierra, a corazón y azahares.
Cantar lejano y lento que se pierde en el aire con el humo pacífico de los buenos hogares.
Luna que se disuelve sobre los quietos árboles blancura del camino, deseos de alejarse....
Y me llama la tierra con llamados de madre.... Quisiera hacer del alma un aro azul para echarla a rodar sobre los valles.
