Mariano Sarratea Prats

(N. en Santiago, el 24 de Abril de 1889).
Al revés de quienes esteriliza la rutina del deber oficines. con este muchacho vagabundea por teatros y centros literarios, entre artistas y gente bohemia.
Ha crecido viajando.
Es locuaz y cecea como un señorito de Madrid.

Espiritualmente, parece el hermano menor de Leonardo Penna.
No lo ha escrito; se ha forjado, ha vivido su «yo».
La finalidad de lo que escribe oscila entre una tendencia satánica y otra teosófica.

Ha moldeado poemas capaces de arrancar palmadas a un auditorio culto, o de emocionar a un lector que a solas gusta ir de cuando en cuando a su reino interior. Pero es verboso, desperjeñado, incorrecto a veces.

Ojalá estudiara hasta enmendarse. Acaso lograría encumbrarse como un poeta filósofo, al estilo de los que quería Novalis.

No ha publicado ningún libro, porque no encuentra un editor que se allane a no cobrarle anticipado el costo de impresión.

Reino sombrío, Ritmo insonoro, Redención, Musa Nueva y En el libro de oro son títulos de obras suyas inéditas.

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BRISA DE ANGUSTIA

Cada día más sabio y más huraño,
Adorando la Idea se hizo asceta.
Hoy se siente morir de un mal extraño.
¡Pobre poeta!

En el laboratorio de su mente
creyó hallar el elixir de la vida
perfecta: del futuro la simiente.
¡Pobre. suicida!

Una mujer le amó, como él hubiera
querido ser amado; sin embargo,
juzgando aquella dicha pasajera,
envuelto en una nube de quimera
pasó de largo…

Hoy la recuerda y llora su belleza
sobre su Obra, montaña de granito
árida y fría, donde la tristeza
de su alma ya escombra lo infinito,
maldiciendo su genio y su grandeza.
¡Pobre proscrito!

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RUINAS

Rosal, hermano, ¿qué hondas angustias

han deshojado tus alegrías?

Caen tus rosas al suelo, mustias,

como esperanzas que fueran mías.

Rosal, hermano de hondas angustias

que han deshojado las alegrías.

Alondra, hermana, ¿por qué no exhalas

tu cristalino canto auroral?

¿por qué repliegas, triste, las alas

sobre una rama yerta, espectral?

Alondra, hermana de trinos y alas

que ha helado un fuerte soplo invernal.

¿Por qué derramas, hermana luna,

tu plata inútil sobre el jardín

que, como mi alma, tuvo fortuna

y hoy está pobre, mísero, ruin? '

Hermana luna, bella importuna,

lleva tu plata de mi jardín.

Sendero, hermano, gris y desierto,

amortajado de atardecer,

como a un anciano querido y muerto

te vengo a ver.

Sendero, hermano de mi amor, muerto

y amortajado de atardecer.

Cruzó mi vida, cruzó mi huerto,

la sombra trágica de una mujer...

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¡ALAS! ¡TRINOS!

La ilusión:
blonda canción.
Ala trémula que avanza:
la esperanza.
Mi amor: Ave.
Tu amor: Nido.
Mi vida: Vuelo. ¡Dios sabe
si alcanzará el Ave al Nido!

Muchas veces alcanzado lo he creído
y el destino me ha burlado.
He volado y he caído;
he ascendido y he rodado.
El cansancio no me vence ni la adversidad me espanta,
y mi amor siempre hacia el tuyo vuela
y canta.

Vuela y canta, porque quiero
que si muero
antes de alcanzar su gloria
nuestro amor, que es nuestra historia,
un perfume amable deje por memoria,
sobre los tristes caminos,
una sutil remembranza
de ilusión y de esperanza:
¡Alas! ¡Trinos!...

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