(N. en Ancud, el 25 de Junio de 1899). A través de las páginas anteriores, hemos visto desfilar, en actitudes bellas y triunfales, nuestros más selectos poetas modernistas. Ahora va Meza Fuentes, el más muchacho de todos ellos, el recién llegado al cenáculo de «Selva Lírica».
De Ancud salió en busca de nuevos horizontes. En Talca publicó su libro El jardín profanado (1916) y con él se presentó ante sus hermanos de arte, en Santiago.
En la buhardilla del pintor Fernando Mesa, el poeta ancuditano encontró un ambiente nuevo y propicio, mezcla de fraterno afecto y de iniciaciones estéticas hacia finalidades más amplias. Tuvo así oportunidades para volcar el ánora de sus versos sentimentales y dolorosos. Así pudo, en horas íntimas, volcar las mejores páginas de su libro de amor, aquel en que evoca la sombra de La Imposible, «la más amada y más lejana».
Y pasó el portalira con su corteza áspera y su gesto de pequeño hombre fuerte. Las zarzas del sendero han hecho sangrar su corazón de niño bueno, románticamente ingenuo, románticamente comunicativo y pródigo de insistentes pesadumbres e idealismos escépticos.
Hojeemos su libro. Al «jardín» del poeta llegan sus amigos, fraternalmente. Todos le abrazan y le acompañan. Y allí, en noches lunadas, los visitantes sienten deslizarse y desvanecerse la sombra enlutada de la madre del poeta-niño y la sombra blanca de La Imposible Desconocida. Juan Marín le pide que oculte su dolor y le vista de seda, de luna y de marfil. Echevarría Larrazábal ve pasar la aristocracia blanca de La Imposible. Armando Carrasco Silva alude al niño que prematuramente perdio su madre, «loca quimera soñada allá en la cunas, que al hijo envía intangibles abrazos de ensueño.
Termina el libro de Meza Fuentes una autobiografía, sencilla e ingenua. Pocos días de haber nacido, murió su madre. Después, un incendio que destruyo la casa paterna, estuvo a punto de aniquilar al niño, el que escapó con algunas quemaduras indelebles. Recuerda su primer día de colegio, sus libros, su progresos escolares. Recuerda que a los diez años de edad, escribió sus primeros versos, aquellos que merecieron la burla de un estudíante de humanidades quien le reveló que para hacerlos era necesario saber muchas reglas y algo que el incipiente bardo ignoraba: métrica, ritmo, rima... Sin quererlo, el poeta-niño repugna instintivamente el error de quienes confunden al mero versificador, al fabricante de versos de encargo o ad-hoc en cuartetos, quintillas o décimas, con el verdadero poeta que extrae de un mundo íntimo sus concepciones estéticas y las vacía en el molde que su intuición le señala como el más adecuado para materializarlas bellamente.
Hemos aludido a la precocidad de este pequeño hombre fuerte, en cuyos diez y siete años se han centrado treinta por lo menos de amargura desolada e idealismos inasibles, a la vez que de iniciación orientadas y energías prometedoras. Ojalá que en día no lejano le veamos consagrado como un bue de su terruño y su isla, del Archipiélago y el Austro. --------------------------------------------------------------
POEMAS TRUNCOS
Y le temo, le temo, porque nada he dejado, porque mi senda propia no existe, está perdida... Y bajo el sol que engendra un ensueño dorado antes que llegue Ella me vencerá la Vida... Y la espero, la espero como un bien, resignado bajo el sol o la luna, bajo el gris o el azur. Y después... un remanso sereno y esmaltado me tendrá diluído... Soplará un viento sur. Me olvidaré de tanto ensueño fracasado. Miraré largamente el dolor del jardín. Después... En el silencio nocturnal y nevado besaré las raíces fragantes del jazmín.
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En la tarde de seda habrá un silencio lila disuelto en el misterio de la bruma violeta; estrujará una lágrima la flor de su pupila y helará la mudez los labios del poeta. Mis ojos, largamente, beberán el carmín que se filtra en los labios del más rojo clavel. Después tendrán opaca la visión del jardín y mis manos marchitas tendrán un gesto cruel. Irán mis ojos turbios vacíos de visiones, irá dormido y yerto mi corazón desnudo. Acaso habrá unas frases amables y oraciones y unos pocos amigos por el sendero rudo.
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Tenue rayo de sol, mi esperanza se muere... Oro y pálido deja mi jardín interior y mi espíritu trémulo entona un miserere: es mi vida un poema de imposible y amor... Palidece mi frente, palidecen mis manos y mis ojos se apagan y mis labios no quieren sangrar en esos gritos de «amigos) y de «hermanos»! Como un rayo de sol mi esperanza se muere... Me siento disgregarme y disolverme; dejo una semilla en germen y una flor que me espere y en mi jardín, enfermo de un pálido oro viejo, como un rayo de sol mi esperanza se muere…
